la manie du papier ne laisse pas plus d'ordre à la fin,

Il reste le théâtre éclairé d'un dos,

l'appartement en silence d'une feuille à une idée

la trace enfin du pli, et du tri

c'est couturer à soi le temps du purgatoire

(l'âme ira, bien assez vite, d'un côté)