Un village en bordure de la forêt entre

Équateur et Tropiques dans les années

quatre-vingt. Musulmans, chrétiens,

animistes, juifs y vivent en bonne

intelligence depuis des siècles. Ou

plutôt y vivaient, car tout est en train

de changer. Trois enfants très pauvres :

Kimo, le narrateur, Matt son copain, et

la petite Hena. Ils partent, au début,

à la «Fête des Esprits» (des morts)

et n'y trouveront que la cruauté des

vivants. Ils rêvent d'une autre existence

à la ville, et ce qu'ils rencontreront,

au fil des mois, des années et des

pages, c'est la faim, une misère encore

plus grande, la prostitution enfantine

organisée, la corruption, la violence,

les massacres. Hena n'est pas une

putain, elle est, comme ses deux petits

camarades de jeux ou plutôt de souffrances,

une victime.

Une histoire pleine de bruit et de

fureur, racontée par un innocent qui

n'y comprend rien, parce qu'il n'y a

rien à comprendre. Il faut seulement

que cela ne continue pas, c'est le message

envoyé par le grand romancier

pakistanais dans ce très beau récit :

«Dans l'espoir qu'à une certaine

étape de la vie de notre planète, plus

aucun homme ni aucune femme ne

connaîtra la honte de devoir écrire un

autre livre pareil à celui-ci.»