«A croire que la vie n'est qu'une longue suite de réparations», dit le petit garçon du roman. Mais il n'en peut plus de ce rafistolage perpétuel. Abandonné par sa mère, confié aux maisons d'enfants juifs d'après-guerre, brinquebalé par son père de belle-mère en belle-mère, il n'a pour toute chaleur que celle d'une grand-mère qui tient la comptabilité des déportés de l'Amicale Israélite de Montreuil.

Un regard sur cette enfance peu banale. Regard étrange, doux-amer. Et l'ironie, la malice qui n'arrangent rien. Elles ne font qu'accentuer le malaise d'un adulte qui s'arroge enfin le droit de dire à ses parents : «Vous n'avez jamais pensé qu'à vous. Et moi ? Mon histoire ?». Elle est là. Il fallait la raconter pour en sortir, peut-être «réparé».