Une étrange sorte de récit. Inimitablement stylé. Sans vrais commencement ni fin. Plutôt fantomatique. Où, dans la même maison, les morts sont de fait aussi présents que les vivants. Qui a longtemps hésité entre cinéma et littérature, avance ainsi plan à plan, séquence après séquence. Où les mots semblent danser à jamais derrière le voile vibrant des êtres, des choses et des événements, mais toujours donc par brèves condensations. Brèves, rapides, imprévisibles. Mélancoliques, pourtant. Presque parfois éperdues.

Tout d'une langue et d'un esprit vraiment singuliers.