" La trêve est brève, Et quand elle s'achève, Cela me pompe la sève... Toute la saveur savante de cette fleur, Au service de cette rancoeur, Sévit sur le vice de l'absurde, Où tu n'es toi, la mère, que turpitudes, Attitude butée, D'une bâtarde sans regrets. " La prose est urbaine ; les mots tranchants et intransigeants ; le constat souvent accablant ; le miroir qui nous est tendu dérangeant...