C'est un étrange moment qu'un premier recueil : des

soupirs atrocement ordonnés balancés dans l'indélicatesse

de l'espace, premiers pas d'un poète hors de sa sphère,

premiers frottements au réel.

Clarté froide ou maternelle ambiguïté, ces «sueurs ocres»

s'étirent comme autant de «tranches de vie», d'existences

propres qui constituent la palette expérimentale de l'auteur.