La neige, sur les toits, les arbres, le sol, Répond au lavis qui tient lieu de ciel, Plus claire que le jour infusé d’encre. Un pigeon trace, entre la cheminée Du bureau de poste et la tour de la radio, Une hyperbole qui s’efface à mesure. Un écureuil équilibriste a suivi Le fil du téléphone jusqu’à l’érable Dont il parcourt les ramifications. On chercherait en vain un autre événement Sur ce théâtre réduit à presque rien, délimité Par l’entassement des maisons de brique.