Paris est maintenant devant moi, exactement comme je l'ai

rêvé, un melting-pot indescriptible. En bon clandestin respectant

les consignes de prudence, je me suis débarrassé de mon faux

passeport dès que j'ai franchi la frontière française. Ma carte

d'étudiant de Dakar et ma préinscription sont saufs.

C'est donc moi le clandestin, qui ai passé huit jours à dormir

dans une station de métro, à mendier et à me nourrir des restes

trouvés dans les poubelles, qui arpente dorénavant les couloirs

de la Sorbonne. C'est donc moi l'étudiant sans bourse ni subvention

familiale, qui dois à chaque nouveau jour, triompher de

mille adversités pour survivre : carte de séjour, travail, chambre,

métro, ticket de restaurant, racisme, expulsion, meetings pour

ceci ou contre cela. Voilà dans quel univers je dois malgré tout

m'efforcer d'être en permanence en équilibre afin d'accomplir

ma mission de devenir quelqu'un. Je viens de loin, je veux aller

loin, je dois aller loin, et rien ne doit m'arrêter.

J'apprends ici qu'un Africain de peau noire, qu'il soit

diplômé de la Sorbonne ou d'ailleurs, de droit, de science ou de

rien du tout, ne vaut pas plus que les mille préjugés racistes dont

on l'accable. J'apprends ici que la nourriture des Africains sent

mauvais. J'apprends ici que le Noir est le premier contrôlé dans

le métro. Ma condition m'oblige à apprendre vite à me battre

pour mes droits, pour les grandes causes, pour les révolutions. Je

suis quand même heureux de jouir de tant de structures sociales

et académiques auxquelles je n'aurais jamais eu accès en

Afrique. Finalement je crois que je suis un étranger bien à part.