Quand il était petit, il reniflait les bras de sa mère

d'une façon animale, les narines grandes ouvertes

et le coeur enivré. En permanence collé à elle, il

avait mal accepté l'intrusion de celui qu'on lui avait

présenté comme un père. Dès qu'il le pouvait, il

courait se réfugier contre la peau tendre et douce,

arrêtant le temps et les angoisses diffuses.

On écrit comme on marche. Nos pas traversent le temps. Frôlent des

souvenirs. Inventent des histoires. On marche comme on rêve. Dans

le champ clos du monde. Dans les broussailles de nos désirs fous. On

écrit comme on marche. Pour vivre debout.

Elisabeth Martinez-Bruncher