Dans une grande isba au bout du hameau, nous sommes

trois à veiller un mort, deux dans la cuisine, un dans la

chambre mortuaire. C'est la coutume dans les pays slaves,

il faut accompagner le trépassé pour sa première nuit. Notre

ami défunt était veuf, sans enfant, ses voisins étaient son

unique famille. Tout en fumant notre pipe, nous occupons

cette nuit interminable à jouer aux cartes et à boire du

café arrosé de vodka. À part moi, il y a Boris, un grand

gaillard, au regard clair et malicieux, d'une telle stature

que son ombre pourrait se confondre avec celle d'un ours,

un personnage d'une trempe peu commune ; il y a Yvan,

un homme de petite taille à la démarche aussi souple et

feutrée que le loup...

Les Contes allant vers...

partent toujours de faits

réels, parfois vécus, l'histoire

évolue progressivement

vers l'étrange puis bascule

dans le fantastique.