«Les singes roux s'indignent et crient l'exaspération des troupeaux

assoiffés, la colère des animaux que le soleil pourchasse, de ces innombrables

coquillages dont l'amas recouvre aujourd'hui les plaines.

Pressentent-ils la lente agonie que les hommes vont leur faire subir : la forêt

dépecée, les villages aux toits de tôle ondulée, les feux brûlant les gousses

et la fuite plus loin, vers l'inaccessible, plus haut dans les réserves où

subsistent ceux qui n'ont pas encore été vassalisés ?

Vacarme de la faune, crissement des herbes, chaleur oppressante des

lianes, transparence des torrents jusqu'à la mort, la calcination des roches ;

retour au silence. Paysages des villes endormies, de leurs faubourgs où la

terre disparaît sous les planches et le béton, où les enfants imaginent des

jardins ; travaux de botaniste, feuille sèche épinglée...

Que la folie s'empare des musées, qu'ils tressaillent et brisent leur paroi

de verre ! Pourront-ils de nouveau se vautrer dans la fange, éclabousser les

marbres, les saisir et les abattre ? Pourront-ils de nouveau errer sur les

décombres et brouter l'herbe ?»