C'est l'histoire d'une sorte de Nadja, l'héroïne du surréalisme,

mais une Nadja qui n'aurait pas rencontré son André Breton

et qui vivrait à l'ère de Facebook, de Youporn, de la coke coupée

et de la presse people.

Ici, Justine, pianiste surdouée a cessé de composer depuis que son

traitement contre la bipolarité fait trembler ses mains.

Elle parvient à enrober ses pulsions de vie dévorantes dans un

joli packaging : un père politicien, un mari bobo, deux jumelles,

une brillante carrière de critique musicale, mais la mort de son

meilleur ami va faire voler en éclat ce fragile équilibre.

Entre hallucinations et réalité, elle tente d'oublier ses démons

à coups de conduites à risque, nuits blanches dans Paris, sexe

non protégé avec des inconnus. Elle enchaîne les amants à la

recherche compulsive du partenaire de création parfait, celui

qui lui permettra d'arrêter de voir partout ce dandy imaginaire

qu'elle appelle Ad Libitum et qui lui apparaît à chaque crise pour

lui souffler ses compositions.

À volonté,

est un genre de carnet de folie, de carnet de fantasmes

sans queue ni tête auquel il ne faut pas chercher d'autre sens que

la quête de la jouissance.