Reste le cri plongeant qui ravissait mon être

devant la ligne brisée d'une route... Buste gris foudroyé

sur le genou venteux du télégraphe, comme un continuel départ

en moi...

Ô l'établi des routes par les soirs,

bruissant de l'oeuvre d'adduction, de remembrance...

Le canon double de l'asphalte luisant sous l'acier des pluies

et le râtelier d'arbres à ses flancs accouru, sa couture égarée

dans la brume des trafics,

son trousseau hors d'haleine aux rigoles, son secret répandu, sa

ceinture incendiée,

joyautant d'infini les froides perspectives...

Jacques Pautard