Vingt-quatre porte-parole de l'espèce

humaine, vingt-quatre femmes, de tous

les pays et de tous les horizons, vingt-quatre

personnalités exceptionnelles de

ces cent cinquante dernières années :

de Selma Lagerlöf, née en Suède en

1858, et de Marie Skolodowska Curie,

née en Pologne en 1867, jusqu'à Aung

San Suu Kyi, née sous le ciel de l'Asie,

en Birmanie, en 1945, vingt-quatre

visages dont nous ne comprenons pas

pourquoi nous les connaissons si peu.

Ce qui est exaltant ici, c'est qu'on

s'intéresse enfin à ce que j'appellerai

«l'autre moitié» de l'humanité. Elle est

là. Elle a toujours été là. Plus de la moitié

de l'humanité est femme, aujourd'hui

comme hier. Mais cette humanité-là

n'est jamais sous les feux de la

rampe. On la dirait vouée aux coulisses

et à l'ombre. C'est du moins ainsi qu'elle

est perçue par les yeux des media qui

veulent voir à notre place.

Cette «autre moitié», - qui, depuis

quatre vingt dix ans, avec les lauréates

du Prix Nobel commence à poindre à

l'horizon -, se révèle, bien sûr, riche et

multiple tout autant que la moitié masculine.

Mais cette magnifique diversité

est d'une autre nature. Lorsque je vois

Barbara McClintock, cette grande scientifique

de la génétique s'émerveiller sur

«le mystère de la vie», j'entends résonner

en moi une musique qui est commune

à ces vingt-quatre êtres humains.

C'est une femme qui pense. Je crois

que si le monde accepte un jour de prêter

l'oreille à cette musique-là, il en

deviendra meilleur, et nous aussi.

Gidske Anderson