«Certains soirs où la nuit était particulièrement

belle, nous redescendions dans le jardin, afin de

mieux voir la lune.

Alors que le vent soufflait légèrement et faisait se balancer les ombres

des immenses cèdres du Liban comme des sentinelles imposantes

mais rassurantes, et que toutes les odeurs parfumées de cette terre

du Midi venaient chatouiller nos narines, ma grand-mère me prenait par

la main, et nous nous enfoncions tous les deux dans l'obscurité de la

nuit, seulement éclairés par la lune. Nous allions ramasser des feuilles

de tilleul pour faire une tisane ; ma grand-mère disait qu'elle aidait à bien

digérer, et à dormir, ce qui était vrai.

Et puis surtout, nous regardions notre amie la lune :

-

Tu vois, mon chéri, la lune est menteuse !

-

Pourquoi, Manette ?

-

Eh bien, lorsqu'elle est en forme de croissant, c'est qu'elle décroît, et

lorsqu'elle dessine au contraire un D, c'est qu'elle croît !

Depuis, je ne regarde plus tout à fait la lune de la même façon, et j'ai

appris à me méfier de l'apparence des choses.»