Et des beaux jours sortait Grand-Père.

Crotté, hirsute, la moustache aillée.

Des auréoles de sulfate de cuivre égayaient

le dos rond de sa veste.

Avec lui le dur espoir des ceps commandait.

Ce soir d'août, quand les pampres s'égaillaient

Dans la sourde bataille des ombres,

Il pressa mon visage d'enfant contre sa joue piquante.

Son regard, éclairé par une tendre fatigue,

L'horizon qui rougeoyait dans ses yeux,

Tout semblait promettre le charroi chuintant des vendanges.