Tout ce que j'avais écrit, je l'avais volé. Je ne l'avais pas conquis, j'en avais profité parce que cela m'avait été montré au point du temps et de l'espace où je me trouvais par hasard. Je n'avais rien qu'à ouvrir les yeux et qu'à tendre mes mains de mendiant pour faire plus qu'un rêve et presque une oeuvre.