À huit ans , on a cru que j'avais un problème de surdité. Je faisais trop répéter les gens.

À dix ans , on a cru que j'avais un problème de vessie. J'allais toujours aux toilettes avant de partir. Même si je venais d'y aller trois minutes avant. Si quelqu'un disait : « on y va », je devais y aller.

À douze ans , on a pensé que j'aimais bien emmerder le monde.

À quatorze ans , on a cru que je faisais des insomnies.

À seize ans , on a cru que j'avais un organisme capable de ne jamais grossir, même en mangeant des pizzas froides ou des tranches de pain à chaque repas que je me préparais seule.

À dix-huit ans , on m'a félicité de réussir aussi bien.

À vingt ans , on a loué ma persévérance.

À vingt-deux ans , on a dit qu'en fait j'étais juste têtue comme pas possible, que ça en devenait chiant à la fin.

À vingt-quatre ans , j'ai cru moi-même que c'était juste de la volonté, de l'ambition, et un rapport constructif au stress.

À vingt-six ans , on a cru que j'étais addict au travail.

À vingt-huit ans , je suis née presque adulte en lettres étrangères.