Dans un café parisien, un

homme d'une cinquantaine

d'années, compositeur, fait

signe à une jeune femme

qu'il invite chez lui pour

converser. Chaque après-midi,

elle vient prendre le

thé avec celui qu'elle appelle

le maître. Ils parlent de

musique, de solitude, de

l'hostilité du monde qui les

entoure. Leurs rencontres

cesseront brutalement.

Deux ans plus tard, un

inconnu apprend à la jeune

femme la disparition du

musicien et lui demande de

rassembler les souvenirs de

ces conversations, tenues

au fil de cet hiver où le

tsunami fit tant de victimes.

«Cécile Wajsbrot a forgé un

tempo couleur ambre, délicat

comme un vieil alcool... Il

s'insinue, enivre et s'amuse

à mentir, à déstabiliser.»

Martine Laval. Télérama