Elle le soignait avec de l'eau et du savon, et pouvait lui rendre sa force. Ses petites plaies se fermaient toutes seules. Elle guérissait, avec les mains, ses maux de tête, de ventre.

Quand il avait mal, elle l'examinait. Il ouvrait la bouche, elle en regardait l'intérieur, le fond de la gorge, elle sentait son odeur de beurre frais, elle savait déjà que ce n'était rien, que le temple n'était pas menacé. La lampe de chevet projetait toujours son profil ferme sur le mur. La fièvre rendrait simplement son sommeil plus profond...

Extrait de Blasons d'un corps masculin de Régine Detambel.

Parce qu'on ne dort pas, ça irait sans dire, mais je le dis, on n'a, depuis qui sait quand, pratiquement pas dormi. A part, bien sûr, quelques heures là ou là à somnoler sur des banquettes arrières d'épaves de voitures. Somnoler en principe à tour de rôle mais en fait souvent de concert, mais peu, au point de ne plus savoir en état de veille, ce qui nous en tient lieu, si c'est notre appréhension de ce monde, de la fraction en tout cas qu'on en a sous les yeux, qui se désagrège, ou cette partie de monde, et ce monde peut-être lui-même, qui est en train de se disloquer, et si ça fait une différence.

Extrait de Esprit de Corps de Jacques Serena