Construit en triptyque, ce recueil d'Hervé Martin explore la

perte, la filiation et l'enfance «travaillant le corps». Ce qui ne

parle pas heurte de front la «question de la mort» quand

l'expérience du deuil égrène les noms des disparus,

«portions de soi/parties comme un membre». Parents,

amis, anonymes engloutis dans le «chambranlement des

vies» dont le souvenir réanime des bribes qui balbutient

dans «l'hésitement» d'une langue heurtée et trouée de

blancs l'impossibilité à «nommer la perte», la «peine qui

est là dans l'arythmie». Ce sont père et mère que les deux

monologues de Sur l'encours des jours font revivre en même

temps que se recompose le vers du poème qui tente

d'«extraire du passé la racine». Et se réinvente la vie de la

mère - «j'invente j'invente/ comme ce jour de Noël/

orangé rouge les oranges/ sanguines ce possible» - tandis

que «perce dans sa voix le tendu de la chair» et que l'écriture

«tremble» identiquement «des mots» qui racontent la joie,

la douleur et les rêves perdus dans l'effacement du souvenir.

Et s'interroge le manque du père lointain «l'inaccompli»,

«ce noyau/ de l'échange perdu» dont ne reste que frêles

réminiscences. «Que cherches-tu/dans ce fouillement ?»

interroge, au final, le poète dans Contre la nuit tandis que ce

cheminement intérieur, tout d'émotion retenue, qui lie

l'enfance à la mort - l'infans qui ne parle pas à ce qui ne

parle plus - se clôt sur l'aveu de l'attachement simple «tu les

aimes - dis-le ces corps meurtris du temps» élargissant à

tous «la main tendue au vide» dans l'expérience commune

et simple de nos vies.