Ici la mer retourne vers nous

Sa blancheur de jeune morte.

Il n'y a rien que la certitude

Du jour en fuite par-delà

La ligne mate d'un horizon

Sans joie, sans promesse.

Tant pis pour nos mains défaites :

En ouvrant les mauvaises portes,

Le vent qui les précédait

A soufflé les feux du dernier poème.