«Au fond, les vrais voyages sont immobiles. Immobiles et

infinis. Solitaires. Silencieux. Souvent, ils commencent

dans une chambre où l'on est enfermé parce qu'il pleut ou

parce qu'on est malade, obligé de garder le lit. On a huit

ou neuf ans, le goût des images qui partent toutes seules

dans tous les sens et qu'on lit de même, en sautant par-dessus

les fuseaux horaires.»

Souvenirs, portraits d'un vagabond furtif, ces courts récits

s'offrent comme une variation musicale autour du mot de

Rimbaud : «On ne part pas.»