J'écris sur les yeux mais les yeux sont si

intouchables dans la lumière, si silencieux

quand ils voient, ils vont si loin quand ils

s'ouvrent que leur substance en est restée

intacte, si neuve ; les yeux recouvrent tant de

mystère, comme si rien n'avait jamais vraiment

pu les atteindre, les découvrir et en

faire le tour, que tout en est resté intouché et inépuisé.

J'écris sur les yeux mais j'ai l'impression que personne n'a jamais

écrit sur eux, que personne ne les a jamais touchés. J'ai l'impression

d'écrire ce que personne n'a jamais écrit, de toucher ce que

personne n'a jamais touché. Comme si je voyais ce que personne

n'a jamais vu et que je le voyais, que je voyais avec mes propres

yeux qu'aucun oeil ne s'y était jamais posé. Comme si les yeux

laissaient des traces que nos yeux voyaient toujours mais que

nous ne savions pas nous-mêmes définir. Ou que nos yeux nous

menaient si loin dans l'infini que nous pouvions chacun dire

infiniment sur eux ce que l'autre n'avait jamais dit.

En écrivant sur les yeux, j'ai découvert un autre monde, un

monde intouché et invu. J'ai touché avec mes mains, touché avec

mes mains touchées, l'intouchable. J'ai vu avec mes yeux, vu

avec mes yeux vus, l'invisible. Je me suis projeté si loin que je suis

parti ailleurs tout entier, pieds et mains, corps et tête.

Jean-Luc Parant