C'est un peu comme si l'on imaginait de

pouvoir, sur les deux plateaux d'une

balance, peser la neige avec le vent, le

soleil avec l'eau et le dessin des brumes

dans la naissance des végétations. Et cela

pour quel plaisir sans limite du rêve, d'un

rêve très ancien, et pour quelle intelligence

fraîche d'une inauguration de l'histoire ?

Imaginons des oeuvres sans dogme et

quelque chose, entre elles, qui serait au

plus près d'un souffle de l'âme. Je ne crois

plus qu'à cela ; c'est elles qui me le disent

et ce sont elles, justement, qui me semblent

écrire une tout autre page. Dans quelle

histoire sommes-nous ?