Un voyage à pied est d'abord un hymne à la terre qui nous a fait naître.

Pour cela, j'ai banni toute idée de performance, de course, de vitesse pour ne garder que la seule persévérance. Comme Rousseau, « j'ai aimé marcher à mon aise, et m'arrêter quand il me plaisait ».

Pendant cinquante-cinq jours et autant de cols, de Saint-Gingolph à la Furka et retour, je me suis fait le greffier attentif de mes modestes progrès, de mes émotions et de mes pensées, quand j'en avais. Chaque soir, j'ai dressé le procès-verbal de la journée. Souvent sans autre motif que le plaisir de noter la volupté, et la douleur parfois, de marcher, monter, descendre, remonter, redescendre à l'infini.

En ce sens, cette circumambulation du Valais au ras des cimes, à la limite de la forêt et de la haute montagne, là où la vie et l'oxygène sont abondants et les tracas humains rares, a été un enchantement.