Ils se croient malins, au Parti. Ils surveillent leurs

intellectuels. Ils les tiennent en lisière, s'en méfient.

Mais Anne aussi était sur le terrain. Elle aussi avait

les mains dans le cambouis. Et plus qu'eux. Ils étaient

bien contents de la trouver. Les tracts. Les piquets de

grève. La nuit devant l'usine, autour des braseros...

Ces joies, ces peines, toutes ces années ensemble.

Belle comme une morte. Ce mot m'était venu tout

seul, la nuit où elle avait crié. Un cri si déchirant que

j'en restais pétrifié. Belle comme une morte. Je le

regrette. Elle si avide de vivre...

Je la revois sous la lampe, son livre à la main, son

sourire. Non, c'est la pâleur que je vois. Cette pâleur

qu'elle avait, qu'elle avait toujours eue. Ma belle

morte. Je l'avais si longtemps appelée ainsi... Anne

m'obsède, vous ne comprenez pas ?