Ci-gît fait se succéder en une série de courts chapitres,

qui sont autant de tableaux saisissants, des sortes

d'instantanés de vies ordinaires - celle de Blanche et

Joseph, de leurs enfants - dressant l'étrange carte d'un

monde disparu et d'un temps révolu. Cette manière de

récit, trouée, suspendue, qui procède par éclaircies, par

touches, esquisse plus qu'elle ne décrit ou ne raconte.

Elle révèle ainsi ce Fatum qui pèse sur les existences

communes et ce qu'il implique d'acceptation de son

sort - vérité dérobée et fuyante qui consiste à apprendre

à mourir à défaut d'avoir appris à vivre. Traversé

par une vive tension poétique, comme s'il s'agissait de

trouver un rapport juste et exact aux choses, d'en élucider

les lois secrètes, Ci-gît porte la langue à un point où

elle témoigne d'un souci de résister à ce qui est promis

à la perte et rappelle qu'elle est aussi une façon de

recueillement, une quête, dans cette extrême attention

portée aux êtres et au monde, pour approcher ce peu

qui fait les saisons et les jours et dont les hommes restent

les témoins étonnés, les acteurs maladroits.