Un jour, mon père nous dit, - c'était au moment

des vacances :

- Enfants, apprêtez-vous à faire un beau voyage.

Vous avez bien travaillé, on est content de vous (ma

soeur était en pension chez des religieuses), vous

méritez une récompense. Je vous emmène avec votre

mère dans la montagne. Il est temps que vous

connaissiez ce beau pays qui est le vôtre, - car ma

famille y a vécu de père en fils, - et que vous n'avez

encore vu que de loin. Il est temps aussi que vous

connaissiez vos propriétés ; car, Dieu merci, nous ne

sommes plus des malheureux, et votre père, qui n'est

pas un endormi, a su vous gagner quelque chose.

C'est la première fois qu'il parlait ainsi, et je fus

étonné de voir le visage de ma mère rester triste et

froid, comme si elle eût trouvé à blâmer dans la joie

de mon père. Ils s'aimaient pourtant beaucoup et ne

se querellaient jamais.

C'était en 1835 ; j'avais alors treize ans, je commençais

à réfléchir ; je commençais à observer. Voici ce

que, en écoutant et en commentant sans questionner

et sans avoir l'air curieux, je découvris peu à peu, à

partir de ce moment-là.