Quel est le rapport entre la mort d'une jeune

pianiste dans les environs de la Villa Paradiso et les

réticences des employés de la mairie annexe à vous

délivrer un passeport en règle, tandis que vous

cherchez seulement à quitter la ville ? Quelle est

cette ville que vous cherchez à fuir malgré son

soleil presque aveuglant ? D'où vient que depuis des

années vous mettez régulièrement à la disposition

de Victor des gaufrettes qu'il avale en quantités

astronomiques en vous tenant le discours le plus

intolérable ? Et d'où vient que Victor s'en sortira

toujours, tandis que vous, imperceptiblement, ne

cessez de dégénérer ? Qu'est-ce qui pousse les

hommes à haïr leur prochain ? Comment en êtes-vous

arrivé là ? Et d'ailleurs, qui êtes-vous ? Est-ce

vous qui dégénérez ? Ou bien est-ce le monde

autour de vous qui se dérobe ?

Le Dégénéré est peut-être celui qui, perdu dans un

no man's land dépourvu d'idéal, ne cesse de tourner

sur lui-même en un tourbillon cruel, à l'image de

cette langue, viscérale et pointilliste, qui tournoie

dans notre tête jusqu'à y creuser, lentement, un

trou qui est aussi une porte, une fenêtre, une issue.