«"Cyprien ? Tu n'as pas peur de te lasser de mon

corps ?" me demande Flavie d'un ton désinvolte.

Bien sûr que je vais me lasser de son corps. Comme

j'en ai eu assez du squash, des animaux domestiques,

des vacances entre amis, des noëls en famille, des salles

de cinéma, des voitures trois portes, des abonnements

téléphoniques, des films de Godard, des livres de Duras,

des expos le dimanche après-midi, des premiers piqueniques

en avril, des soirées où l'on doit repartir avec

le dernier métro, des chauffeurs de taxi qui veulent

absolument parler (surtout quand on vient de rater le

dernier métro), des gens qui disent "Je veux dire" et

qui ne disent rien, de ceux qui demandent "Tu vois ?"

et qui ne nous montrent rien, des ticket-restaurant

d'une valeur inférieure au prix du plat du jour, des

dépanneurs qui terminent leur intervention par «Et

voilà, ce n'était pas grand-chose» et qui reviennent

deux jours plus tard, des étudiantes de Sciences-Po...

J'ai trouvé plaisante chacune de ces choses (aimant

certaines passionnément) et les ai détestées par la

suite. Pourquoi en irait-il autrement pour le corps de

Flavie ?»