Écrire, mais comment et raconter, à quoi bon ?

Dans les récits qui composent Nos guerres indiennes ,

Benoit Jeantet interroge, d'une séquence l'autre, ce qui

reste. Ce qui de tout demeure quand les blancs peu à

peu dévorent le continu des souveirs.

Vieillir. Avoir été. Avoir vécu. Le lisant, on entre dans

le geste de feuilleter un album d'images «flashback/flashforward».

On ne sait trop comment l'ordonner,

ni l'entendre, et pourtant entre les pages, la vie. Son

continu. Discontinué. Du présent se restitue, même

passé, ou manqué. Quoi qu'il arrive, on sait qu'il est

inévitable que les blancs l'emportent. Peu à peu, ils

percent et délavent en sépia de plus en plus pâles les

images. Celles où tous nous nous tenons. Mais «dans la

règle du jeu debout», on aura au moins retrouvé l'île de

Ré, la forêt, ses arbres, la réserve, la noyée que cherchait

la solitude aux bords d'une rivière, le vacarme des

boulevards, il/elle, ces aimé(e)s. Un peu d'éternité pliée,

et à force, percée. Transpercée. Quelque chose comme

d'une mélancolie, le sable du temps et ses éclats.

«À part ça, son truc ? La micronouvelle» dit l'un

des récits. Ce qui n'empêche pas le livre de construire

le continu multiple d'une écriture. Liée et rompue.

De celles qu'on ne quitte qu'à regret, une fois le livre

refermé sur sa question.