Maître Wong dégustait la majesté du silence,

des larmes coulaient sur la peau tannée de

son visage, une tasse de thé fumait à ses côtés.

Il la prit dans les paumes de ses mains, des volutes

de fumée vacillaient à la surface comme une

brume matinale sur un lac. Depuis le printemps,

il n'avait prononcé le moindre mot, et restait ainsi

en méditation face aux tableaux changeants des

saisons. Son disciple Ming poursuivait son labeur

et ses oraisons quotidiennes, s'interrogeant parfois

sur l'étrangeté de son silence soudain.