Le duende... Où est le duende ? À travers l'arche vide passe un vent de

la pensée qui souffle avec insistance sur les têtes des morts, à la recherche

de nouveaux paysages et d'accents

ignorés : un vent qui

fleure la salive d'enfant, l'herbe

broyée et le voile de méduse,

qui annonce le baptême perpétuel

des choses qui viennent

d'être créées.

Federico García Lorca

Le duende dort tapi en sa

demeure, il est comme mort,

là où siègent les viscères, ivre

de sang, intoxiqué d'arômes et

d'humeurs, vivant la vie du

dedans, comme un déchet.

Soudain, quelque chose le touche, quelqu'un qui tente de parler ne peut

le faire et, sans rien dire, s'en va chercher les mots du corps, dans un

dédale. Au détour de ses tours il touche au duende, mais gare à son éveil,

il peut détruire : si le déchirement n'est pas mortel, il sera le facteur véritable

de tout ce qui, d'humain, dans l'agonie d'un désir, fait vérité, et

dans un jaillissement fugace, produit cet art différent, hors technique

académique, c'est-à-dire bien au-delà de la muse et de l'ange, et qui est en

rapport étroit avec les marécages de la mort.

Ignacio Gárate-Martínez