Samedi matin, 8 h 44. Le téléphone sonne. Une

femme, dans les bras d'un homme, émerge

lentement d'un sommeil profond. Elle répond.

Sa mère au bout du fil : un avion en partance

de Charm el-Cheikh s'est écrasé peu après le

décollage. Elle lui demande de confirmer le

numéro de vol de sa petite-fille, de sa fille à elle ,

qui devait rentrer d'Égypte ce matin, exactement

à la même heure. Elle raccroche. Elle

refuse de croire qu'il s'agit de cet avion-là. Les

autres, oui, sa fille, non. Et pourtant en attendant

l'annonce officielle, les minutes défilent,

longues, incertaines, le doute s'installe, mûrit,

devient lancinant.

Samedi matin, 10 h 43. La sonnerie du téléphone

retentit...