Je n'avais pas demandé à rencontrer David Dennis dans sa

prison de Virginie. En me mettant entre les mains le rapport

d'autopsie de Candice, dix-sept ans, et en me jetant

en face de l'assassin qui l'avait violée et mutilée, le juge

Edward croyait me faire passer le goût des discours généreux

sur la peine de mort.

Mais au bout de neuf ans de couloir de la mort, David

Dennis clamait toujours son innocence. Il m'a suppliée

de rejoindre les femmes qui menaient l'ultime combat

pour empêcher son exécution : sa mère bien sûr, Rosario

la bibliothécaire et la journaliste Heather Heath. On était

loin de la version officielle, celle d'un criminel, beau gosse

mythomane et pervers qui avait tué la délicieuse étudiante

de Rosebud : c'était toute la haute société de Virginie qui

s'acharnait dans le secret à punir à mort le Yankee qui avait

osé séduire la plus brillante des filles du Sud.

Je n'avais pas demandé à rencontrer David Dennis. Je n'ai

jamais pensé raconter son histoire ni celle de Candice. Je

l'avais dit au juge Edward, je voulais écrire mon roman,

celui d'une femme qui se maquille avant d'assister à une

exécution.