Quarante, quarante-cinq ans. Elle s'achemine vers la

cinquantaine. Employée que l'on ne voit pas. Elle aura

subi le mépris de ceux que l'on dit forts, notables de

leurs provinces intérieures. Elle se sera rebellée en

silence d'abord et puis à mots feutrés, à peines prononcés.

Elle aura franchi les portes des immeubles, des

beaux appartements. Elle les aura ravies à l'ordre du

destin.

Mais elle sait que sa vérité est ailleurs. Dans

l'immeuble de son enfance, dans la cuisine de formica

bleu, le couloir au petit carrelage pas salissant. Dans le

terrain vague derrière les HLM.

Bruno l'attend. Bruno qui aimerait que tous l'aiment.

Dont la révolte est de tradition, lignage et conscience.

Qui n'a jamais entendu au bord de son sommeil d'enfant

ses parents pleurer pour la fin du mois pareillement

difficile à celle du mois précédent...