Le monde est dans ma main : un petit

globe bleu et toute son eau qui tient en boule.

Je possède aussi une petite lune de métal,

douce et lumineuse poussière. Et je me leurre

tant que je peux.

Je ne possède pas l'oiseau, j'ai sa plume.

Pas la montagne, le caillou. Pas l'arbre, un

peu d'écorce, des fruits curieux. Pas le temps,

le fossile. Je dispute à la mort de petits squelettes,

des cadavres séchés.