«Ils veulent du coït ! Du coït ! De la partouze pleine

de fautes d'orthographe ! On ne lit plus les classiques.

La littérature est portée disparue !» Elle haletait comme

si elle avait une crise d'asthme. Un matin elle téléphona à

l'éditeur : «Pourquoi vous ne m'envoyez pas mon contrat ?»

C'était son énième appel, l'éditeur lui répondit qu'elle ne

recevrait pas l'argent. [...] Vers deux heures du matin, un appel

bref d'Irène m'alerta. «Chérie, je vais mettre le point final.»

Elle avait avalé les cachets dans un dernier verre de vin.