Quelqu'un tombe, et dans sa chute est traversé par mille et

une images, pareilles à ce défilement connu de ceux qui ont

frisé la mort, la grande émotion. Sauf qu'ici, c'est la vie qui

menace et effraie.

De cet effondrement littéral et symbolique jaillissent un

rythme et un air.

On parlera de petite musique, celle qui, une fois venue par

on ne sait où, ne nous quitte plus. Et ne cesse de revenir,

lancinante et entêtante.

C'est la vie qui fait son manège. Il n'est plus alors de trame

tranquille ni de douce mélodie. La phrase cahote et la voix

déraille.

Dans la chute, il y a un moment où la vitesse devient

constante. Arrivé à ce point de stabilité, la chute pourra

durer des jours, des mois et des années, sans varier d'un

pouce. Il me semble que je tombe depuis des heures mais il

m'est difficile d'être plus précis, d'une part, parce que je ne

porte pas de montre, pour des raisons qu'il serait oiseaux de

développer ici, et d'autre part, quand bien même j'en posséderais

une, elle ne me servirait à rien puisque le trou est noir

comme du cirage ou comme les ténèbres...