Il en a fallu du temps. Le temps de mon passage dans les

Pyrénées Orientales - trois années où la montagne était là,

présente et prégnante dans le champ de mon regard ou

à la périphérie, toujours. Et puis le temps d'après, celui qui a

suivi, le temps du saut, du manque et du vide. Et enfin le

temps de l'acceptation, de l'élaboration et de la création. Une

fois partie au loin, j'ai passé une année entière à vivre au quotidien

avec cette ligne d'horizon fragmentée qu'est la montagne.

Je l'ai réinventée. Elle m'a habitée jour

et nuit et s'est projetée dans l'obscurité

de mes paupières les yeux fermés. Elle a

laissé une trace indélébile dans les strates

de mon regard et de ma mémoire. Son

pliage me poursuit comme un leitmotiv,

une ritournelle. La vie est faite de lignes, de trajectoires qui

se croisent, se contrarient, s'exaltent mais ne se joignent

pas. Il reste cette ligne de crête qui se déploie à l'infini dans

la brûlure du souvenir et de la vie qui passe. Enregistrement

magistral et monumental des extrasystoles, des pulsations,

des contractions spasmodiques du temps qui tente en vain

de faire tenir la durée dans l'instant. Impossible gageure.