Voici le silence. Il vient de la nuit et pénètre les entrailles du pré. Il réveille une branche,

Frémit près d'une étoile et s'incline sur mes pensées qu'il referme une à une.

J'esquisse un pas dans l'invisible, suis le vol d'un pinson et le balancement d'une branche.

La pluie, ce n'est pas des larmes mais la marque d'une économie faite à notre mesure. Tremble, mais ne crains pas