Un serviteur qui venait l'hiver nous apporter en ville des oeufs

frais de notre maison de campagne me raconta qu'il avait vu, au

milieu du jardin, devant la maisonnette qui m'appartenait à moi

toute seule, «un couple» désireux d'entrer, mais qu'il avait

éconduit. Quand il revint la fois suivante, je lui demandai des

nouvelles du couple, sans doute parce que l'idée qu'ils avaient du

depuis souffrir du froid et de la faim m'inquiétait : «Où ont ils

bien pu aller ? - Eh bien, m'annonça-t-il, ils ne se sont pas

éloignés. - Alors ils sont toujours devant la petite maison ? - Eh

bien, ce n'est pas cela non plus : ils se sont complétement

transformés, ils sont devenus de plus en plus minces et petits ; ils

se sont tant amenuisés qu'ils ont fini par s'effondrer

complètement.» Car, un matin qu'il balayait devant la maison, il

n'avait plus trouvé que les boutous noirs du manteau blanc de la

femme et de l'homme, il ne restait plus qu'un chapeau tout

bosselé ; mais le sol à cet endroit était encore convert de leurs

larmes glacées.

Lou Andreas-Salomé