Il en est des femmes comme des îles : on ne les

aborde jamais aussi facilement qu'en rêve.

À marée haute, protégées par les embruns,

elles se rient de nos tentatives, jouent les dévotes

ou les catins dans les salons, les cuisines ou

les trains de nuit.

À marée basse, elles vous détournent comme

rien un écrivain de sa phrase, un voyeur de sa

fenêtre, un collégien de ses devoirs.

Insaisissables, on ne les touche qu'en fermant

les yeux. Elles sont toujours l'ombre qui

fait trébucher nos pas, la lumière qui confond

nos routes.

G. G.