Il y a l'introverti Ludovic, deux fois redoublant, que l'on

surprend un jour seul dans la cour, à faire danser son

ballon de foot tel un champion de Ligue 1. Il y a Salima,

14 ans, qui a espéré quitter la cité au bras d'un grand

de 22 ans, et que tous les élèves appellent désormais

«la pute». Il y a Adil, qui arrive avec vingt minutes de

retard et fait le tour des tables - «Bah, quoi ? Faut bien

que j'dise bonjour à mes potes ! On vous a pas appris

la politesse ?» Il y a aussi Christophe, qui veut faire du

latin contre l'avis de son père - «Les livres, ça sert à rien.»

Et puis Fouad, qui me lance, me recroisant des années

après : «He M'dame ! M'dame ! Vous me reconnaissez ?

Ouh là, j'étais con avec vous, hein ? Mais j'vous kiffais

bien, la vérité ! Vous étiez ma prof préférée.»

J'enseigne depuis treize ans, et ce n'est pas facile. J'ai

souvent envie d'arrêter, je me sens parfois mal taillée

pour l'ampleur de la tâche, souvent impuissante.

Mais mes élèves sont si surprenants, si touchants, que je

crois que je ne les quitterais pour rien au monde.