Il y a ce visage qui revient, toujours pareil et différent. Ses

contours ne sont pas nets et se perdent dans le flou des gestes

accomplis par le corps qui le porte. Ses traits sont parfois ceux

d'une brune ou d'une blonde. Il arrive même que je ne distingue

aucune couleur. Juste une silhouette sans substance qui dirige un

flot de douceur vers moi. Je suis couchée et elle me veille avec

des attitudes de maternité archétypale. Au fil des jours, je me

complais à regagner cette image au point de cesser plus tôt de

lire pour atteindre plus vite cette nuit créatrice.

Ce ne sont pas des rêves. C'est moi qui crée ces images.

Moi qui choisis celles que je veux voir, que je veux vivre.

Ces mots surgissent d'une

conscience qui couche son incessante

activité au fil des pages de

ce roman. En flashes successifs,

elle livre les angoisses d'une jeune

femme confrontée à ses souvenirs

d'enfance et à son désir de partir

à la recherche de son corps et de

son coeur. Elle s'abandonne sans

retenue à cette sorte de thérapie

fantasmatique.