«Plus tard, tu comprendras» me disait ma

mère.

Je m'étais toujours demandé ce qu'il y avait

à comprendre. Je croyais, orgueilleux, avoir

déjà tout compris. Il me restait pourtant l'essentiel

: tenter de répondre à la question «Qui est

cette femme qui m'a aimé et que j'aime et qui

m'a donné la vie ?». Vivante, c'était ma mère.

La source et la clé de ma vie. Morte, c'est une

femme qui a vécu, avant moi, une autre vie.

Une Parisienne, juive, pharmacienne née de

parents russes et qui a traversé douloureusement

la guerre. Une jeune fille amoureuse, une

femme blessée, une mère. Et bien d'autres personnages

dont j'ai découvert, ces derniers mois,

les multiples facettes...