«Il m'aura fallu longtemps avant de reconnaitre

que mon imaginaire venait de là, de cette histoire

vieille de deux mille ans, ancrée dans une histoire

plus ancienne encore, et dont chaque année, comme

des écureuils en cage, nous parcourions le cycle,

de la naissance à la mort et à la résurrection, nous

repaissant des mêmes paroles, des mêmes prodiges,

des mêmes paysages arides qui correspondaient si

peu à notre Loire-Inférieure humide. Je suis l'eau

de la vie, disait-il. A nous qui vivions sous la pluie.

D'ailleurs notre fleuve, ce n'était pas la Loire qui

coulait à deux pas, mais le Jourdain. Je viens de

cet imaginaire d'importation.»

Jean Rouaud