Plaie vive

Il revient les bras chargés. Des piles de livres l'entourent. Il évite de regarder le mur car les masques lui font peur.

Il avance jusqu'au grand bureau, son père arrête un instant d'écrire, saisit la pile de journaux et passe la main

dans ses cheveux. Merci mon grand... Chaque jour le même rituel, les mêmes mots dans le même ordre avant de se remettre au travail. Combien de temps faut-il à un enfant pour comprendre qu'il n'obtiendra rien d'autre que cette maigre pitance ? Tu n'as jamais compris, misérable imbécile. Il a fallu qu'il soit saoul et qu'il te brûle.