«Et voilà. Cela me frappe dans le calme de cette

campagne, de cette maison qui m'aime, que j'habite

seul, en ce mars 1947, après une longue, longue attente.

J'en pleurerais. Pas de ma maison, ni de l'avoir attendue.

D'avoir trop dit de choses à dire et pas assez de celles à

ne pas dire. En fin de compte, tout s'arrange, sauf la

difficulté d'être, qui ne s'arrange pas.»

Jean Cocteau,

Milly, mars 1947

Malade, Jean Cocteau a confié aux mots sa douleur,

la mort apprivoisée, les variations de son âme,

mais aussi le rire érectile, la jeunesse survoltée et les amis

de toujours...